« Le côté de la nuit est fâcheux : obscenus dira-t-on. »

Jean-Toussaint Desanti

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Ce qui repousse la vue et pourtant se montre, qui doit rester secret et pourtant s'exprime.

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La nuit opère-t-elle réellement sur nous, ou percevons-nous en elle cette part aveuglante de nous-mêmes ?

Nous absorbe-t-elle, ou voyons-nous en elle la possibilité de s'y répandre ?

Est-elle obscène ? Désignerait-elle l'unité de la dissimulation et du dévoilement ? Ou sommes-nous plutôt cette tache noire qui inquiète le regard ?

 

Nous sommes nuit.

 

Nous sommes cette vibration, cette zone trouble

Nous sommes ce désir impérieux que cela ne s'arrête jamais.

Nous sommes ce corps impatient d'agir, cette quantité de force dont on pressent la charge. Cet espace nocturne du « sans image ».

Nous sommes ce qui fait nuit dans un monde engourdi par la lumière.

Nous sommes ce corps massif, ce corps labile, ce corps sauvage.

Nous sommes cet espace tendu, que l'on perce pour y voir l'intérieur.

Nous sommes cette ombre qui se jette à nos pieds.

Nous sommes la matière qui s'étend, cherchant toujours à inclure plus loin.

Nous sommes ce qui s'étire, s'ouvre.

Ni tout à fait mort, ni tout à fait vivant, nous sommes le démantèlement et la recomposition.

Nous sommes invitation, convocation au « laisser-faire ».

Nous sommes ce qui s'effondre enfin.

Nous sommes ce qui méduse, offusque et chasse le regard ailleurs.

Une abondance indiscrète, ni banale, ni rassurante.

Nous sommes le refuge, le repos, le bercement.

Nous sommes résonance, et ses multiples modes d'existence.

Nous sommes le silence, la respiration.

Nous sommes écho, crépitement, secousse.

Nous sommes ce qui se déforme, se distend, se disjoint.

Nous sommes tout ce qui apparaît de nouveau.

Nous sommes la fin, et ce qu'elle achève, c'est l’inachèvement même.

Nous sommes ce mouvement.