"Chant funèbre, prière pour le repos du corps et de l’âme, le Requiem évoque un entre-deux de la chair et de la conscience, la projection de l’être vers l’inconnu. Comment se saisir aujourd’hui de cette célébration ambiguë – lamentation et cri de révolte, quête d’apaisement et rituel d’insoumission ? Comment lui redonner sa puissance perturbatrice et sculpter un « corps-requiem », mélange de tumulte et d’apaisement, de fascination et d’horreur ?
Cette dimension vibratoire du corps au repos est un point de départ à franchir. Nous guettons son extension. Hans Bellmer dans Petite anatomie de l’image cite et dessine ce corps en veille qui s’échappe et s’invente un nouveau circuit, contre l’ordre de sa nature dont il est l’insoumis.

Accompagnés du guitariste Marc Sens, Magali Milian et Romuald Luydlin se sont saisis du requiem comme d’une forme à désarticuler et d’un potentiel à réactiver : adoptant son insistance et sa répétition, ils en ont fait un rite de passage en clair-obscur : une zone intermédiaire, où déplier certaines dimensions enfouies du corps, explorer simultanément des états d’intensité, de suspension, d’immobilité et de rupture. À l’horizon de cette recherche, l’énigme du repos – situation paradoxale qui n’est ni le calme, ni la mort, ni le sommeil, mais résistance au flux : présence indéfectible et refus.

Travaillant à la frontière des genres, Requiem fonctionne comme un agencement de matériaux en tension : des cordes vocales chantant, scandant le texte, aux cordes de la guitare frottées, frappées ou effleurées ; des muscles tenant les membres aux câbles soutenant le corps comme une offrande ou un supplicié – chaque élément semble prêt à basculer à chaque instant. Heurtant la scène pour se forcer un passage, les deux interprètes brouillent les pistes et les rôles ; tour à tour récitant et passeur, silhouette inanimée ou officiant d’une étrange cérémonie, ils incarnent la dimension double du passage : corps qui traverse et fait traverser. En écho au texte de Casey, la musique de Marc Sens – pleine de fracas, de grincement métalliques et d’élans mélodiques – se fait orchestre et percussion, fouet qui zèbre le corps ou murmure qui le caresse. A force de tirer, de tordre la chair, des images émergent – celle du gisant, de l’étreinte – comme les figures doubles d’Eros et Thanatos qui chantent ensemble. Forever. ».

Gilles Amalvi